Frases de Milan Kundera
Un novelista, escritor de cuentos cortos, dramaturgo, ensayista y poeta checo.
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Sin saberlo, el hombre compone su vida de acuerdo a las leyes de la belleza, aún en momentos de más profunda desesperación.
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Hay una parte de nosotros que vive fuera del tiempo. Quizás nos volvemos conscientes de nuestra edad sólo en momentos excepcionales y la mayoría de las veces somos atemporales.
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No era una hipócrita con una cara real y varias caras falsas. Tenía varias caras porque era joven y no sabía cuál era o quería ser.
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La verdadera prueba moral de la humanidad, su prueba fundamental, consiste en sus actitudes hacia aquellos que están a su merced: los animales.
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La borró de la fotografía de su vida no porque no la hubiese amado, sino, precisamente, porque la quiso.
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A pesar de mi escepticismo me ha quedado algo de superstición. Por ejemplo esta extraña convicción de que todas las historias que en la vida ocurren tienen además un sentido, significan algo. Que la vida, con su propia historia dice algo sobre sí misma, que nos devela gradualmente alguno de sus secretos, que está ante nosotros como un acertijo que es necesario resolver.
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La borró de la fotografía de su vida no porque no la hubiese amado, sino, precisamente, porque la quiso. La borró junto con el amor que sintió por ella.
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Ni siquiera el propio dolor es tan pesado que el dolor sentido, por alguien, para alguien, multiplicado por la imaginación, prolongado en mil ecos.
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El tiempo humano no gira en forma circular. Corre hacia adelante en una línea recta. Es por esto que las personas no pueden ser felices: la felicidad busca la repetición.
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Nadie puede hacer nada contra los sentimientos, ahí están y escapan a cualquier censura. Uno puede reprocharse tal acto, tal palabra pronunciada, pero no puede reprocharse un sentimiento, simplemente porque no tiene poder alguno sobre él.”
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Vivir en la verdad, no mentir ni a nosotros mismos ni a los demás, es posible solo lejos del público. En el momento en que alguien vigila lo que hacemos, involuntariamente hacemos concesiones para ese ojo, y nada de lo que hacemos es veraz.
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Desprecia la literatura en la que los autores delatan todas sus intimidades y las de sus amigos. La persona que pierde su intimidad, lo pierde todo.
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No hay nada más pesado que la compasión. Ni siquiera de uno propio dolor pesa tan pesado como el dolor que se siente por alguien, para alguien, el dolor se intensificó por la imaginación y prolongada por un centenar de ecos.
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Puedes sufrir de nostalgia en la presencia de un ser amado cuando ves que en un futuro cercano ya no estará contigo.
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Hasta cierto punto, existe una parte de todos nosotros que vive fuera del tiempo. Quizás nos percatamos de nuestra edad solo en momentos excepcionales y, la mayoría de las veces, no tenemos una edad asignada.
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El vértigo significa que la profundidad que se abre ante nosotros nos atrae, nos seduce, despierta en nosotros el deseo de caer, del cual no defendemos espantados.
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Ningún gran movimiento destinado a cambiar el mundo puede soportar que se rían de él o que lo menosprecien. La burla es un óxido que corroe todo lo que toca.
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El misticismo y la exageración van juntos. Un místico no debe temer el ridículo si quiere llegar hasta los límites de la humildad o los límites del deleite.
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La sensualidad es la movilización total de los sentidos: un individuo observa atentamente a su pareja, esforzándose por captar cada sonido.
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Existen problemas metafísicos, problemas de la existencia humana, que la filosofía nunca ha sabido abarcar en toda su concreción, y eso es algo que sólo la novela puede hacer.
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Para un novelista, una situación histórica particular es un laboratorio antropológico donde explora su pregunta básica: ¿Qué es la existencia humana?
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La luz que irradia de las grandes novelas no puede ser opacada por el tiempo, pues la existencia humana es continuamente olvidada por el humano, por lo que los descubrimientos del novelista nunca cesarán de sorprender.
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La obra literaria que revela un fragmento desconocido de la existencia humana es la única que tiene una razón de ser.
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La inmortalidad es una ilusión ridícula, una palabra vacía, una red de mariposas persiguiendo el viento.
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